ein wirrer bär
trug schwer
an einem Sack
vollgefüllt mit faulen füchsen
die stanken so sehr
dass der bär
den sack im park
einfach fallen ließ
und verschwand
immerhin ist des bären sinn
jetzt nicht mehr vernebelt
nur der park
müffelt arg
Kategorie: fiktion
Hasentag
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Gestern war kein guter Hasentag
weil der Hase tot im Graben lag
Heute früh kam dann der Müllmann an
schritt schüchtern an die Stelle ran
Doch der Hase war weg
nur ein feuchter Fleck
Über Nacht dachte wohl der Mümmelmann
dass er dort nur schlecht tot liegen kann
ist doch noch mal aufgesprungen
und hat fröhlich vor sich hingesungen
Der Wegweiser
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der humpelnde hase hat den weg gewiesen
wir folgen blind
er hoppelt über feuchte wiesen
langsamer als der wind
harrt ab und an,
schaut dass wir kommen
dann gehts weiter
quer übers feld
und endlich stehen wir
blicken aufs ende der welt
Blütenschnee
Die zwitschernde Frühlingssonne hat die Blütenblätter und die Samen zu einem weichen Schneeteppich verwebt
auf dem die zerzausten Schatten der Bäume und Büsche zu blendendem Glitzern verwischen
die lichtscheuen Feuerkäfer flüchten sich in Scharen unter die angehäuften Grillkohlen und
verpuffen ob der Hitze unvermittelt zu einer Erinnerung von einem wundersamen Tag
Parkbär
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Krach, Krach, soviel Krach macht das Licht
dabei leuchtet es nur schlicht
Das Fiepsen lockt den Parkbären an
der diese Lampen-Fieps-Frequenz verstehen kann
unter der Laterne lauscht der Bär die halbe Nacht
und hört den Krach, gib acht, gib acht.
Honigtaugefahr
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Ich stehe hier, komm nicht vom Fleck,
neben mir kleben Schuhe auf dem glitschigen Boden
ein Schritt weiter Socken, dann ein Barfüßiger
Wir schauen uns an!
Da ein Radler, er kommt näher, steht und stürzt
mit dem Gesicht in den Klebebrei
das Rad steht aufrecht, als wär nichts dabei
aber wir wissen längst: etwas stimmt nicht
Ein Blick nach oben verrät: Linde.
es tropft und tropft der Honigtau
und wir kleben fest, für immer
Abenteuer auf dem Spielplatz
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Mit ungeschickter Hand
Kegelt das Kind die Glut in den Sand
Die Glut rollt, zieht Sandkörner an
Bläht sich dabei auf, wird mächtig und dann
wie eine Gezeitenlawine fegt die Glut durch den Spielplatz
Wandelt freundliche Gesichter zu verängstigten Fratzen
Es flüchten alle Menschen, Hunde, Katzen
Da tritt hervor der Hosenmatz
Pullert der Glut vor den Latz
Dann wars gut
Die Kuh an der Landsberger Allee
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Wie es sich gehört
Wartet die Kuh an der Ampel
Dann wird sie grün und geht über die Landsberger Allee
In der Pfütze
- Auf dem Spielplatz weht der Wind
die Blätter von der alten Linde
Keine Menschenseele hier, nur ein Kind
Es starrt auf der Linden Rinde
Dort ist ein Loch, dort tropft es raus
es duftet streng nach Tod
Doch das Kind ist still und starrt
steht in der Pfütze, die schimmert rot.
Bewohner von Hochhäusern
- In Hochhäusern wohnen nicht ausschließlich Asoziale und Kinderschänder, Hochhäuser sind nicht die Brutstätte alles Bösen, in Hochhäusern gibt es keine IQ Obergrenze. Nicht alle Männer die in Hochhäusern leben sind Trinker, nicht alle Frauen in Hochhäusern lassen ihre Kinder verwahrlosen. Hier gibt es zum Beispiel einen Jungen, der soll – so hat es mir an der Trinkhalle der Dingens zugelallt – der soll einmal eine ältere Dame gegrüßt haben.